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Ves a Paula que se echa a llorar. Le sacaste un orgasmo de un pedazo de caoba. Unos la miran, otros la desean, pero pocos la hacen tiritar de placer. Pocos nos hacéis tiritar de placer. Muchos son… deseos, deseos, deseos. Deseo que: terciopelo azul en la vida bastarda. Viste la manzana podrida cuando no habías nacido. No imaginabas que fuera tan grande, pero olías la sucia verdad de sus sótanos. Y te encantaba. Y te hiciste un zumito. Eso sí, natural. Músculo, belleza, rabia, melodia, ira, placer. Placer, placer, placer, placer… se repite a modo de delay hipnótico atornillando tu conciencia. Vas pa’lante y luego pa’trás. Y luego… ¿Y luego qué? ¡No has estado prestando atención! ¡No has estado prestando atención! Amor. ¿Qué Amor? Camisetas, chupas, anillos, corbatas… Eso sí. Varias generaciones a tus pies. Y muchos escapes: siempre hay quien te ve, no te equivoques Robin.
Recoje y vete, aún estás a tiempo.

sin orden, sin fechas, sin datos. solo placer

- rufus wainwright
- Wilco
- Guinness
- The arcade fire
- BAM
- sabina
- Radio 3
- Tokyo sex destruction
- Bloc party no al directo
- Fender Jazz Bass’68
- Dream brother
- Gloria
- maestros C y F
- Franz Ferdinand
- I’m not sorry
- Teen Spirit…
- Jazzwagen
- Feist
- Sondre Lerche
- Interpol
- Josh Rouse
- RM
- Song to edit
- Cork
- anthony and the johnsons
- Clap
- Miles
- Coltrane
- Godfather
- Dylan
- Bright eyes
- Infusiones musicales
- R y R
- Art teacher
- Les Paul
- This charming man
- Jeff Buckley
- I, M, Y, …
- Mephisto
- Posies
- Ben Lee
- Herman dune
- Señora
- Solar Sister
- OK Computer

y demás…

I call you sister carrie, but you never hear it…

Bebes a sorbos esa fresca cerveza. Aumenta la frecuencia en el trago pero disminuye la cantidad tragada. Se vuelve un acto insconsciente. Eres un autómata. Destilas nervios, miedo y algo que no tiene nombre. No, no estás a punto de irte de excursión ni tienes dos lustros de existencia a tus espaldas. Es algo más. A punto de cagarte encima, miras el reloj, te lo sacas, miras a los demás buscando respuestas que no encuentras… hasta que él asiente y nace una mueca de alivio en tu cara que ya no se desdibujará hasta besar el paraíso. Te pones bien el paquete -acto reflejo nuevamente-, das el último trago -esta vez de saliba-, encaras el objetivo -no sabes porqué pero deseas morir- y… saltas al ruedo.

Desearías haber muerto… justo en el momento en el que orgasmizaste.

Nada tendría tiene sentido.

La esperanza de vida de los hombres, los machos, españoles ronda los 78 años. Partiendo de este punto…
Nos pasamos más de un cuarto de nuestra vida intentando saber qué hacer con los más de 50 años que aún nos esperan. Pensamos que podremos transgredir las normas, cambiar el mundo, aportar miles de cosas nuevas al entorno que nos rodea… sentimos la necesidad –o no- de dejar nuestra huella haciendo –o no- algo grande, algo que pase a la posteridad… Un disco, un libro, editar una revista,…, ya no nos contenta plantar sólo un árbol, meditar y escribir un libro… saltamos de golpe, al evidenciar nuestra ofuscación, y nadamos contracorriente en clave salmonera por este río plagado de frustraciones… saltamos de golpe hacia el próximo paso: tener un hijo. Y la cagamos. ¿Por qué? Porque es entonces cuando nuestra vida deja de ser lo más importante y pasa a ser algo secundario. Ser recordados ya no es lo más importante, sino que ahora quieres sobrevivir haciendo que esa huella genética, humana, haga todo lo que tú fuiste incapaz. Y otro círculo vicioso se pone en marcha. Luego buscaremos otros consuelos, otras aficiones, veneraremos la madurez, sembraremos nuevas semillas incapaces de admitir nuestros errores. Y, cuando al final, seamos capaces de ser humildes, honestos por lo menos con nosotros mismos, será muy, muy tarde. Quizá demasiado.
Espero que siempre haya una canción para salvarnos; que siempre quede algún desalmado con una guitarra en la mano cuya terapia sea curativa almenos para nosotros. Que siempre haya un riff capaz de hablar por nosotros; un arreglo de cuerda para expresar todo esto; para al fin redimirnos y salvarnos… al menos de ver morir a nuestros hijos.

Post Mortem: Habemus discum.

Esta edición del Primavera Sound ha dado para mucho, pero sobretodo, nos ha dejado momentos freakies dignos de mención:

1. Ismael sale de un WC medio bolinga cuando le sorprende un tío con una cámara. Le pregunta si le importa que le saque una foto. Ismael llevaba una camiseta de los Smiths. Caca, pedo, culo, pis, hay mucho freak fan de los Smiths.

2. Finaliza el concierto de Iggy and the Stooges. Vamos a por birras cuando un sujeto desconocido me detiene, me mira fijamente, señala con su dedo índice mi pecho y suelta un “grandes” en un berrido a medio camino entre la emoción y la payasería de “buen rollo festivalero”. Yo llevaba una camiseta de The Hives.

PD: The Arcade Fire y Josh Rouse… calidad máxima.

Feel da music